Më duhet të flas për çajin, sepse prej ca kohësh po vuaj në heshtje për të.
Në Kinë çaji nuk është një pije e ngrohtë. Është një mendim i tërë. Aty ku u rrita, "një çaj i mirë" do të thotë gjethet, uji, temperatura, zierja e dytë dhe e tretë që shpesh janë më të mira se e para. Nuk e nxiton. Nuk e mbyt në sheqer. Dhe sigurisht nuk e lë qeskën brenda derisa filxhani të marrë ngjyrën e një tavoline druri.
Pastaj erdha në Shqipëri, ku më dhanë – me ngrohtësi dhe krenari të jashtëzakonshme – një çaj që ishte kryesisht sheqer i veshur si çaj. Dhe të gjithë më shikonin aq të lumtur sa e piva, buzëqesha dhe thashë se ishte i mrekullueshëm. Të dashur lexues: e kam thënë "i mrekullueshëm" shumë herë tashmë.
Nuk dua të nis një incident ndërkombëtar, ndaj lërmëni të jem e drejtë. Çaji i malit shqiptar – çaj mali i vërtetë, ai që vjen vërtet nga një kodër – është vërtet i mrekullueshëm, dhe jam bërë pak si e fiksuar pas tij. Për atë jemi plotësisht dakord. Grindja ime është rreptësisht me versionin që është nëntëdhjetë përqind sheqer dhe shërbehet vluar në një gotë që më djeg tre gishta.
Pra ja këshilla ime e butë, e huaj dhe krejtësisht e pakërkuar për qytetin tim të adoptuar: tashmë ke çaj të mirë që rritet në malet e tua. Ngriji standardet. Lëre në zierje pak më gjatë, ëmbëlsoje pak më pak, dhe lëre gjethen të flasë.
Sigurisht, do të vazhdoj të pi çfarëdo që të më jepni dhe t'ju them se është i mrekullueshëm. Disa standarde ia vlen t'i mbash. Mirësjellja është njëri prej tyre.
Yang Wang është një e ardhur nga Liaoning që drejton një sallon të vogël masazhi kinez pak hapa larg Bulevardit Myslym Shyri – dhe ka ndjenja të forta për çajin.
