Hallat e Liaoning-ut: një histori grash të qeta

Kishte tri gra të moshuara në familjen time në Liaoning, jetët e të cilave qëndruan në sfondin e kujtesës sonë familjare, ndërsa ishin jetët më të zhurmshme të burrave rreth tyre ato që rrëfeheshin. Ky shkrim është për ato — tri hallat e mia — dhe për atë lloj pune të qetë e të qëndrueshme që gratë e kanë bërë ndër shumë breza, që nuk regjistrohet, por pa të cilën asgjë tjetër nuk do të kishte qëndruar bashkë.

Ky është një shkrim personal. Nuk është udhëzues trajtimi. Por rri pas shumë prej mënyrës si i mendoj gratë e moshuara që vijnë në sallon, dhe ta hedh në letër e kam pasur në mendje prej një kohe.

Çfarë di për hallat e mia

Kisha tri halla nga ana e babait në Liaoning. Më e madhja, e lindur në vitin 1928, ishte e bija e parë e gjyshit tim. E mesmja, e lindur në vitin 1933, ishte një vit më e madhe se babai im. Më e vogla, e lindur në vitin 1940, ishte e vetmja motër e atij brezi që e kaloi shkollën fillore në një mënyrë me kuptim — u shkollua si mësuese dhe dha mësim në një qytezë jashtë Shenyangut për dyzet vjet.

Halla e madhe vdiq në vitin 2007. Halla e mesme vdiq në vitin 2018. Më e vogla është ende gjallë, në mes të të tetëdhjetave, duke jetuar e qetë në të njëjtën qytezë ku dha mësim.

Bënë jetë të gjata, të treja. Ishin lloji i grave që i shihnin familjet e tyre të rriteshin rreth tyre, gatuanin gjellët, mbanin shtrojat të ajrosura, ushqenin pulat, mbanin mend çdo ditëlindje, dinin se cili kushëri ishte i zemëruar me cilin kushëri tjetër, mbanin mosmarrëveshjet e vogla që të mos bëheshin të mëdha.

Ajo që mbaj mend më shumë për to, nga vizitat e pakta që bëmë kur isha fëmijë, është kuzhina e hallës së madhe. Ishte një dhomë e gjatë e e ngushtë me një kang përgjatë njërit mur — platforma tradicionale prej tullash që përdorej si shtrat, e ngrohur nga poshtë prej zjarrit të gatimit. Në dimër, të gjitha gratë e familjes uleshin mbi kang në pasdite vonë, duke qëruar perime, duke grirë hudhra, duke pirë çaj të fortë. Biseda ishte e pandërprerë dhe kurrë për diçka të caktuar. Ishte ai murmurimë e qëndrueshme që unë tani e lidh me mënyrën si i kaluan hallat e mia pjesën më të madhe të jetës së tyre të rritur.

Halla e madhe ishte kuzhiniera. Bënte një gjellë me lakra dhe mish derri nga Liaoningu që, në kujtesën time, është ushqimi për të cilin kam kaluar njëzet vjet në Europë duke u përpjekur t'i gjej të ngjashëm. Halla e mesme ishte ajo që mbante llogaritë e kujt i detyrohej çfarë kujt — jo në para, por në nderë, në vezë, në kavanozin e huazuar me pastë të fermentuar fasuleje që duhej kthyer. Më e vogla, mësuesja, ishte ajo që merrej me gjithçka që kërkonte lexim apo shkrim. E ndanin punën pa e biseduar kurrë haptas.

Asnjëra prej tyre nuk mbante ndonjë pozicion të dukshëm jashtë shtëpisë. Më e madhja punoi si punëtore në një fabrikë tekstili për tridhjetë e tetë vjet. E mesmja punoi si ndihmëse administrate në një zyrë shtetërore bujqësore. Më e vogla, mësuesja, ishte më aktivja në publik. Jetët e tyre të dukshme ishin të zakonshme. Jetët e tyre të brendshme, dhe rrjeti familjar që e drejtonin mes tyre, ishin gjëja më e madhe.

Puna që nuk regjistrohet

Kam ardhur ta shoh, me këndvështrimin e largësisë dhe të kohës, se çfarë bënë në të vërtetë tri hallat e mia ndër jetët e tyre të gjata. Asgjë prej saj nuk prodhoi ngjarje dramatike. Asgjë prej saj nuk gjeneroi biografi. Por ishte puna pa të cilën ngjarjet që regjistrohen nuk do të kishin mundur të ndodhnin.

Puna e mbajtjes bashkë të familjes, përgjatë brezave, u bie në mënyrë joproporcionale grave, emrat e të cilave nuk shfaqen në asnjë kronikë. Luftërat dhe karrierat dhe arritjet publike u atribuohen njerëzve të dukshëm, emrat e të cilëve hyjnë në histori. Vazhdimësia — gjellët, grindjet e qepura, ditëlindjet e mbajtura mend, kang-u i mbajtur i ngrohtë — mbahet nga gra kryesisht të padukshme, emrat e të cilave rrallë hyjnë.

Kam ardhur të mendoj se një nga gjërat e vogla të dobishme që mund të bëjmë, si njerëz që e vëmë re çfarë ndodh rreth nesh, është t'u kushtojmë njëfarë vëmendjeje pikërisht këtyre grave. Jo për t'i romantizuar tej mase — hallat e mia ishin gra të zakonshme që bënin punë të nevojshme, jo shenjtore — por për t'u dhënë atë lloj vëmendjeje që bota e madhe nuk ua dha. T'i emërtoj, në shkrimin e vogël që bëj, është një mënyrë për të thënë se ky lloj pune ka rëndësi, edhe kur askush nuk po mban shënim. (Për një tjetër shkrim të vogël se si koha e kalendarit kinez e formëson vitin tim, kam shkruar për horoskopin kinez dhe çfarë mbart në heshtje çdo cikël.)

Si lidhet kjo me punën që bëj

Punoj me shumë gra në të dyzetat, të pesëdhjetat dhe të gjashtëdhjetat e tyre. Janë grupi që vjen më shpesh në sallon. Vijnë duke mbartur peshën e grumbulluar të mbajtjes bashkë të gjërave për dekada me radhë. Familja, karrierat, prindërit që plaken, fëmijët që rriten, marrëdhëniet e ndërlikuara, drejtimi praktik i shtëpive dhe i bizneseve të vogla.

Modeli i trupave të tyre, kur vijnë, është i njohur. Tendosja e pjesës së sipërme të shpinës nga mbartja. Tendosja e pjesës së poshtme të shpinës nga vigjilenca e vazhdueshme e nivelit të ulët. Kufizimet e qafës dhe të supeve nga vite qëndrimesh kompromisi. Lodhja kronike e të qenit përgjegjëse për tepër shumë e për tepër gjatë. Shumë prej tyre prapë do të këmbëngulin, ndërsa vendosen mbi shtrat, se janë mirë — do të kalojë. Supet, kur i arrij, rrëfejnë një histori më të gjatë.

Nuk flas për asgjë nga kjo gjatë seancave. Seancat janë të qeta, të përqendruara te puna që duhet bërë. Por paralelet janë të pranishme në mendjen time. Po punoj mbi një trup që ka bërë, për shumë vite, atë lloj pune që bënin hallat e mia në kuzhinën e tyre në Liaoning. Puna nuk njihet nga bota e madhe. Trupi e mban mend. Pjesë e asaj që mund të ofrojë puna me trupin, në regjistrin e duhur, është një pohim i vogël se trupi ka mbartur diçka të rëndësishme dhe se i lejohet, për pak çaste, ta vërë poshtë.

Kjo është diçka e vogël. Është, mendoj unë, edhe diçka e vërtetë.

Halla më e vogël, ajo që është ende gjallë

Halla ime më e vogël është ajo që është ende këtu. Tani është tetëdhjetë e pesë vjeçe. Flasim në telefon afërsisht një herë në muaj. Bisedat telefonike janë kryesisht për gjëra të zakonshme — çfarë hëngri, çfarë lexoi, kush erdhi për vizitë, moti në Liaoning. Nuk ka shumë mendime të forta për çështje të mëdha. Ka regjistrin e qetë e të vendosur të dikujt që ka jetuar gjatë dhe ka parë mjaftueshëm sa të mos jetë me nxitim.

Herën e fundit që folëm, disa javë më parë, më pyeti për Tiranën. Nuk ka qenë kurrë në Shqipëri dhe nuk do të shkojë kurrë — nuk është në gjendje të udhëtojë — por i pëlqen të dëgjojë hollësi të vogla për jetën time këtu.

I tregova për sallonin. Për klientët që vijnë çdo javë. Për një grua të moshuar shqiptare në veçanti, që ka qenë e rregullt prej disa vitesh dhe që më kujton, në një mënyrë që nuk arrij ta emërtoj saktë, atë.

Halla ime pyeti si dukej gruaja shqiptare.

E përshkrova — qëndrimin e kujdesshëm, rrobat praktike, sjelljen e ngrohtë por të përmbajtur, mënyrën si ulet ndonjëherë në dhomën tonë të përparme pas një seance dhe duket sikur po mendon për gjëra që nuk i vë në fjalë.

Halla ime heshti për një çast. Pastaj tha: "Tingëllon si një prej nesh."

I thashë se ndoshta kishte të drejtë.

Kjo është, në fund, ajo që mendoj se ndajnë hallat e mia dhe klientet e moshuara në sallon. Janë gratë që i mbajnë gjërat bashkë. E kanë bërë këtë punë për shumë breza, në kuzhina të Liaoning-ut dhe në dhoma të përparme të Tiranës njësoj. Do të vazhdojnë, me sa duket, ta bëjnë. E pakta që mund të bëj unë, në shkrimin e vogël që e dërgoj në botë, është t'i vë re.

Yang Wang ushtron mjekësinë kineze pranë Chinese Massage - Tai Chi Tirana.